Tags: авторская подборка

Photo

Шито-крыто

Шито-крыто
Белыми нитками,
Ремнями черными,
Ариадниной нитью
Кроваво-красной.
За каким углом
Найдем Минотавра?

Вырыты-врыты
Столбы пограничные,
Столбы тотемные,
Истуканы древние,
Статуи новые.
Что же подумают
Дети и пращуры?

Быта досыта
Поели и баста.
Лозунги лязгая,
Ружья заряжены,
Встали, не дрогнули.
Эй, кто замешкался?
Маятник близится.

Дом с видом на озеро?
Щель амбразурную.
Целься, не бегай
Мысию по древу.
Сказано-сделано
Просто и намертво.
Черное-белое?
Черное, черное...

19 декабря 2016
Photo

Осколки

У этого слог
Фианитом искрится
Та вяжет шарфы
На заказ и в подарок
А этот ночами
Согреет ладони
Над бочкой с углями
Пока его девушка
Бьет все витрины
А ты лишь мечтаешь
По ярким осколкам
Наутро босыми
Ногами, до крови
По ним пробежаться
До речки за парком
И просто сидеть
Безразлично болтая
Ногами в прохладе
Беспечных потоков
С змеящейся кровью
Смеющейся кровью

16 июля 2015,
Бостон
Photo

О полетах во сне и в старости

Каждый вечер воло'чишь себя на кровать
И как будто не жил, до предела устал.
Все же можешь сказать себе: Да, я летал.
Да, я знаю, как можно и нужно летать.

Засыпать по ночам - не захлопывать дверь:
Закрываешь глаза и считаешь до трех.
Громко лает в ночи жалкий пес-пустобрех,
Но ты все же замки понадежней проверь.

Чуть ногой оттолкнись, тяготенье презрев,
Сдерни с крыши туман, как дырявый чехол,
Воспари над прогоном, как ангел беспол,
Мирозданию крылья свои простерев.

Там на пойме весна, а над поймой простор,
Одевается в нежно-зеленое лес,
Там оврага вдали чуть раскрытый разрез,
И скрипит на ветру потихоньку забор.

И когда прокричит позабытый петух,
Ты поймешь, что закончен ночной перелет,
Ты проснешься, погладишь простой переплет,
Почитаешь на кухне рассеянно вслух.

24 января,
Бостон
Matisse

Сутулый человек

На мокрых листьях - первый снег,
А на асфальте - серый вечер.
Нахохлив по-вороньи плечи,
Идет сутулый человек.

Чернеют хмурые стволы,
Открыв для неба настежь гнёзда,
А человек, забывший звёзды,
Окрашен цветом полумглы.

Разворошённый тротуар
Нелеп и стар, как память детства
И трещин мерный ритуал -
Последний грош его наследства.

Протратил все, но не купил,
Отдал, но все упрямо помнит,
Прожи'л, но сны мои дополнит
Забытым запахом чернил.

Бостон
9 ноября 2012

Matisse

Предложение

Мне предлагаешь ночь,
Хоть мне и нужен день.
Мне бы бежать прочь,
Да шевелиться лень.

Бросить хочу всё,
Сладкий сорвать куш.
Может и пронесёт - 
Жадных полно душ.

Бог не накажет всех,
Может и ускользну                   
В бархатный твой смех,                
Зеркала кривизну.

Чайный цветок брось,
Легкий заварим чай.
Выпьем - пойдем врозь,
Не заходя в рай.

Бостон
2012
Matisse

Первый зимний снег (Старик)

Разъедает соль
Белый снег в ночи.
Растворяет боль -
Хоть об стол стучи.

Точит ржа сустав,
Оглушает крик,
В ночь ушел состав:
Я - почти старик

Это ведь не я - 
Я совсем другой.
Зябнет полынья,
Млечный путь дугой.

Я не брошусь в ночь
Ледяной воды.
Мне бы превозмочь -
Да виски седы.

Я когда-то ждал,
Отложил на год,
А теперь оскал
По соседству ждет.

И осталось лишь
Отложить на век.
Сыпет с острых крыш
Первый зимний снег.

Бостон
29 февраля 2012

Photo

Ипостаси

За ипостасью ипостась -
Чутье подкожно -
Вот эта истинна, а та,
Наверно, ложна.

Поблекли старые листы,
На новых краска.
Дрожат под тяжестью мосты,
Плечо под лаской.

Сгорает медленно в огне
Клубок сомнений.
Неуловимы по стене
Летают тени.

Бостон
11 июня 2011

Photo

Американская элегия

Спокойна и элегична
Крошу методично салат.
Расстались - ну вот и отлично.
Все рады, я рада, ты рад.

Краснеют вовсю помидоры,
Змеится густой майонез,
В тени полуспущенной шторы                
Мерцает редиски разрез.

И листья салата ложатся
Рядком под наточенный нож.
Зачем мне с тенями сражаться,
Когда все равно не придешь?

Соседи болтают неспешно,
Скучая за сеткой дверей.
Поет за окном пересмешник,
А думала, что соловей.

Бостон
______________________

Примечание: В Америке соловьев нет, но пересмешники поют очень похоже.

Photo

The Door

What is the difference, oh Lord,
Which of my clothes
I pick?
Which dented hope can I still afford,
To whom of those
I stick?

And all is vanity and sway:
Ecclesiastes saw
It well.
And who to whom shall thus repay
The opened door
Won't tell.

I hit the target on its edge
Now is a plus,
Not them.
The opened door is not a pledge
And here thus
I am.

Boston
11 February 2011